Normalmente suelo poner las iniciales de los nombres cuando escribo sobre la gente pero hoy no, hoy quiero que se sepa con nombres (los apellidos los omitiré) de quién estoy hablando.
Fran ha estado este fin de semana por tierras cántabras. Era el regalo de cumpleaños de Valle, su mujer, y con Adrián, su pequeño de ya casi tres años, han cogido el Ryanair de turno y hala, a Santander se ha dicho.
Anoche, tras un completo día de idas y vueltas para cuadrar horarios e historias, por fin pudimos quedar al salir yo del curro, más allá de las nueve de la noche y fue... diría especial pero ni siquiera eso, fue aún mejor porque sentí que el tiempo no había pasado, que los últimos diez años habían dejado prácticamente de existir y que el bar donde estábamos bien podría ser esa Parrapa sevillana.
Así es Fran.
Charleta, puesta al día pero no a marchas forzadas sino de manera natural, sin el estrés de no dejarte nada en el tintero, sino de seguir charlando como si hiciera dos días de nuestra última caña juntos.
Asi es Fran.
Siempre sonriente, con su humor escatológico, con Pepa y Lola o Lola y Pepa, con ese título de fatiguitas que no acabó nunca de
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